[Hoc pŏsito]

Si entra nei blog come in certe domeniche di ottobre, di pomeriggio, nei cimiteri. Vaste cappelle di famiglia presidiate dallo stesso defunto più organizzato che ha fatto finta di arrendersi alla morte per osservare le lacrime dei visitatori. Trae gioia dal fiore lasciato, dalle velette delle/degli amanti che celano lacrime calde e odorose simile a mosto. In vena di taumaturgie lieto accoglie un ex voto trepido di gratitudine... di sè accumula visioni quasi putre-fascenti, astratte, come se chiedesse alla morte di restituire ciò che la vita non gli diede. Perdura un odore di garofano, e lauro, ambedue musica di silenzio, nel ghiaino smosso dai tacchi dei partenti. Vuole abitare la nostra memoria, allietare la nostra ora del the, accarezzare i nostri capelli, levare la sabbia fine delle dune dove passeggiammo all'ora del tramonto dalle nostre scarpe inglesi fatte nelle Marche. Ma spesso il visitatore della chambre verte arriva con il suo vissuto, l'odore del sugo sbrodolato, lo stantipo della vestaglia della moglie o del marito, l'acre vomito dei bambini. Il finto morto finge un sorriso, ma dentro di sè disapprova, specie quando l'astratto pena a scivolare nel tempo dei nani. Quello che conta, come sempre, è la visione del mondo e la propria acuta indifferenza al virtuale. Se non hai desiderio del suo odore rimani esterno, non penetri. Squagli.

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Balayage du métronome

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venerdì, 20 giugno 2008

Un giovane bruttissimo dal volto affilato corre in groppa alla sua moto ripreso in primo piano quasi cercando l’aria in una sorta di esaltazione. In montaggio alternato, ma di notte, dei cavalli lanciati allo spasimo su una pista. Il paragone-metafora non mi è piaciuto perché l’uomo bruttissimo sta andando ad uccidere Salvo Lima. I cavalli invece lottano contro i propri limiti sferzati dal fantino. Ma tant’è, è visivamente efficace, la musica a palla, una perfetta pubblicità per una moto. Nel film di Sorrentino è il cinema a cercare la musica, le musiche, percussive, o in alternativa Faurè su rallenty. Forse sto vedendo un video per Mtv. Macchine da presa che danzano, che piovono dai soffitti barocchi dei palazzi del potere (ma il potere non si percepisce mai), che tagliano le scene, che scelgono a caso i personaggi di un dramma che non c’è; luci chiesastiche da postcaravaggeschi, ombre, fughe di porte e saloni, personaggi marionette fastidiosamente felliniani; ne sono testimonianza le soggettive in grand’angolo, esasperazione delle inquadrature del maestro riminese. Un teatro barocco, e persin visionario se si vuole, in cui la ritualità dovrebbe mostrare, e svelare, l’ineluttabile, il passo cadenzato inesorabile del potere (che ancora una volta non si percepisce). Al delirio immaginativo dovrebbe far da prosa la voce fuori campo del mostro democristiano, o le scritte over screen, che portano il povero spettatore con meno di quarant’anni e magari non italiano, sulla via della comprensione. Una lunga striscia forattiniana tridimensionale assolutamente inefficace, velleitaria che è suprema solo in qualche frangia. Così come non mi era piaciuto l’irritante Todo Modo di Petri, sulla Dc, e su Moro, così mi ha lasciato insoddisfatto l’espressionismo del napoletano Sorrentino che si rifà a Petri. Tanto spreco di talento e di soldi per un documentario su un attore? Sulla bravura funambolica di un regista? Perché questo è alla fine, il Divo. Il divino Servillo. Prevedo molti david. Sorrentino ha molti più amici, che nemici. 42, Coldplay

martedì, 17 giugno 2008

La tecnica (e i tecnici) non decifra interamente la semplice complessità attraverso la quale i grandi artisti ci parlano dal luogo dove "ogni cosa dalla memoria è illuminata". Altrimenti la maggior parte di essi non sarebbe quasi morta di fame nè avrebbe trascorso parte della vita a inseguire i committenti per cavar fuori qualche ghinea. Si penetra negli strati magnifici della conoscenza solo ad un certo punto della nostra vita. Questo fatto avviene spesso senza che ce ne rendiamo conto al punto tale che ci troviamo addirittura a combattere contro le nostre intime in-certezze; fino a che non accettiamo il fatto che in noi si è depositata una mano di quella stessa follia di chi l'opera la intraprese un dato giorno della sua esistenza. Aderendo  intimamente all'artista noi ci troveremo in uno stato di separatezza persino dalle persone che abbiamo creduto fin lì di amare. Perchè mentre l'amore per le persone, o per una donna, è connaturato alla nostra biologia; l'amore per la bellezza e per l'arte è un dono che si deve meritare, come la grazia. Quasi sempre ho desiderato, dopo averne goduto più volte, che i musei che custodiscono le opere di Rembrandt, fossero distrutti, o dal fuoco o da altro. E che l'uomo si scordasse come si progetta e si suona un pianoforte. Sempre ho desiderato non rivedere come avevo speso i miei sentimenti. Male. All Alright, Sigur Ros

venerdì, 23 maggio 2008

Gli manca un respiro per essere un capolavoro, ma finalmente posso parlar bene di un film italiano. I brutti sporchi e cattivi di napoli e dintorni sono solo una parte d'itaglia ma il loro morbo invade tutto il resto. Nessun paese può aspirare alla felicità avendo il ventre a scampia. Nessuna moglie di Lot, allontanandosene avrebbe la tentazione di guardare indietro. Nessun luogo è sicuro per noi, i veri stranieri di questo stolto paese. Massive, Live with Me

martedì, 20 maggio 2008

lunedì, 12 maggio 2008

martedì, 29 aprile 2008

venerdì, 25 aprile 2008

mercoledì, 26 marzo 2008

Una sera qualcuno mi trascinò a vedere caos calmo. Non gli ho ancora rivolto la parola da allora. Ora leggo che questo film brutto e inutile, così come il romanzo da cui è tratto, è candidato a 18 nominations per i david di donatello, il maggior premio (sic!) del il cinema italiano (sic!). Sorprende? No. Il prossimo anno toccherà a Sorrentino con il suo film su Andreotti. Una mia amica ha letto la sceneggiatura e mi ha detto che è molto bella. Però è la stessa che mi portato a vedere caos calmo.



Ho scaricato una nuova serie tv che si chiama in treatment. Il format è israeliano, BeTipul (Haaretz: “la più importante serie drammatica mai fatta da Israele, prova che il minimalismo in televisione può generare la massima qualità”; Maariv: “la cosa più simile alla letteratura che si può trovare in tv”; Yedioth Ahronoth: “i più sublimi e fini dialoghi mai visti sugli schermi israeliani”). Sono 45 episodi ognuno di venticinque minuti ed è molto semplice: uno psicanalista interpretato dal sulfureo Gabriel Byrne incontra dei pazienti. I pazienti sono quattro, ogni puntata ne incontra uno diverso; più una supervisor che incontra lui stesso. La storia procede così fino all’esito finale di ognuna delle storie. Ti inchioda sulla sedia. È come essere dentro quello studio, essere di volta in volta, l’analista, ma anche i pazienti. Questa serie quante nominations meriterebbe? C’è un piccolo capolavoro, anche questo israeliano che gira in questi giorni. Mi ha ricordato il primo film di Kusturica, l’unico che mi sia piaciuto, Ti ricordi di Dolly Bell? Il film s’intitola La Banda. È una banda musicale egiziana in alta uniforme che deve presenziare all’inaugurazione di un Istituto arabo di cultura in Isreale. Però quando arriva nel luogo deputato non trova nessuna autorità ad attenderli, e il gruppo si perde nel deserto giungendo infine in un piccolo insediamento di coloni ebrei. Il tono è quello della commedia amara, ma è un film di una bellezza stupefacente. Quanti david? Quanti, david?

giovedì, 28 febbraio 2008

martedì, 12 febbraio 2008

lunedì, 04 febbraio 2008

Naturalmente, come già scritto altre volte, gli scrittori ebrei o di origini ebraica sono i migliori. Israele ha sette milioni di abitanti e una quarantina di scrittori tradotti nel mondo. Contestare anche con dei distinguo Israele alla fiera del libro di Torino significa bruciare in piazza i loro libri: non servono rimandi. Gli ex fascisti sono diventati amici del popolo ebraico, mentre i comunisti, che favorirono con veemenza la nascita dello Stato d’Israele hanno riscoperto l’antisemitismo. I primi ovviamente fingono, e la loro finzione è il sintomo più marcato dell'odio della sinistra per Israele. I fascisti sono amici del loro nemico. Uccisori con una spada presa a prestito. La sinistra invece è contro gli ebrei perché è diventata come la vecchia destra, non sa e non vuole più cogliere la complessità del reale. Destra e sinistra sono accomunati dalla stessa matrice, quella dell’idiozia integrale, che come la storia ci insegna è sempre devastante.

L'audio e' stato cancellato dallo spazio su Splinder

yasmin levy, intentalo encontrar

venerdì, 01 febbraio 2008

domenica, 27 gennaio 2008

L'audio e' stato cancellato dallo spazio su Splinder

Raccconta J.Littel ne Le Benevole, che il piccolo Jakov era stato risparmiato e adottato da un gruppo di SS einsaztgruppen; gli si erano affezionati perchè suonava benssimo Bach al piano; qualcuno gli aveva anche promesso che da Parigi gli avrebbero portato degli spartiti di Rameau e di Couperin. Quando Jakov aggiustando la ruota di un auto si ruppe le dita, venne ucciso.

mercoledì, 23 gennaio 2008

Non c’è un motivo particolare per cui mi farebbe piacere che prodi passasse… il principale è che non passerà, è naturale. Poi non vedo più il lato tragico della questione, ma solo quello comico e quindi quest’uomo tenace e pasticcione tutto dedito a far di conto fingendo di non vedere il resto lo apparenta a un fumetto di un qualche autore franco-ebraico. Berlusconi invece non è un jenische, eppure ha qualcosa dei fratelli marx, al pari di prodi. In questa nuova duck soup interpreta un ometto che in virtù della diabolica capacità di rivoltare le circostanze a suo favore si ritroverà a breve, dopo essere stato dato per morto svariate volte, a tenere le redini del paese. Come fare buca in un colpo solo da 365 yarde. Prima di natale il nostro era scivolato nuovamente nel patetico; gli avversari gli si rivolgevano con sufficienza ed imbarazzo; con livore addirittura, gli ingrati; la spallata non gli era riuscita ed era emersa chiara la sua indole da capitan fracassa, roso d’invidia per sarkò che napoleonizzava e scopava esibendo il suo più appetitoso trofeo, e il sempre più approssimativo famo famo; indimenticabili i discorsi a megafono tenuti dal predellino dell’auto in stile argentino-descamisado, ma soprattutto le sue storielle non provocavano più quelle belle risate dei lacchè, persino loro abbozzavano a denti stretti, si facevano negare al telefono… a propos, quella telefonata con saccà testimoniava di un uomo nel pieno del suo autunno, stanco, deluso, immalinconito e imbolsito. Poi puntuale le manette alla signora sandra. La storia ricorderà che, come nei migliori scandali inglesi, si dovrà cercare la femmina nella caduta di prodi. Prodi cadde per una così e cosà… La storia ci dirà anche che il marito della sandra stava meditando da tempo il passaggio al nemico. Ma questo è facile intuirlo anche ora: non si scrive un discorso alla camera in venti minuti. Vincerà a man bassa. Molti non andranno a votare e, state certi, non saranno elettori di destra. Berlusconi è l’unico che può interpretare al contempo l’Augusto e il Bianco, eppure stavolta il direttore del circo non è lui; è questo il dato più interessante. Stavolta il vero impresario, chi ci mette i soldi insomma, sta oltretevere, ed ha le fattezze frocio-vampiresche di ratzinger e dei suoi sgherri. Sono loro che hanno dato la vera spallata al povero prodi. Assieme alla sandra. E ai comunisti. L’autunno di silvio è inarrestabile, però sarà più da clown bianco che da Augusto. Il tedesco non avrà più sorrisi di circostanza. Non ce ne sarà bisogno. Le guardie svizzere bivaccheranno alla sapienza. Meglio darsi alla fuga. glenn esegue il contrappunto quattro dell'arte della fuga

mercoledì, 16 gennaio 2008

mercoledì, 09 gennaio 2008

lunedì, 17 dicembre 2007

Cessato lo sforzo di rendere sopportabili le nostre pratiche sociali pur in una severiniana discesa dell’universo mondo verso il nulla mi risulta chiaro questo: che poiché l’Itaglia coacervo di ladroni melodrammatici è all’ultimo posto per concretezza e progetto culturale con le sue antiche università affollate di niente, le piazze di nequizie e di rampolli che sono i più ignoranti d’Europa si capisce come l’abbandono del romanzo (principale veicolo di cambiamento e progresso morali) possa perfettamente spiegare l’incapacità d’ogni forma d’analisi che non verta sulla discussione attorno al rosso o al verde di un semaforo, (e mettiamoci pure ciò che dice Bocca che persino il pesto non è più fatto di basilico ma d’erbacce per non parlare dell’olio quasi minerale in cui è immerso); il pezzo del NYT sul declino della provincia dell’impero è illuminante (irritante la corsa all’ira e al distinguo dei nostri campioni). Strano che dall’Impero, già esso stesso in rotolante declino, si guardi al declino delle proprie colonie. O forse non  è tanto strano. Si vorrebbe che i luoghi deputati allo svago del grantùr contenessero quei principi solidi e creativi tali da permetterci di trascorrere in perfetta integrità le nostre rilassanti vacanze fra un tortello di zucca e la camera dolente di Paola Gonzaga pittata da un genio appena più che adolescente, Girolamo Mazzola. C’è un declino malinconico, ingiusto, che si traduce in lingua inglese, fra una sleppa di mazza da cricket e un pink gin consumato tra i sandali profumati di un qualsiasi club di Singapore; il paese di San Giorgio e Sant’Andrea cedeva il passo ai nazionalismi infuocati di marxismo precotto, ben sicuro che tuttavia la classe dirigente si sarebbe ritrovata in tenuta bianca su campo verde perfettamente rasato. I paria armati di forbicine avrebbero come il solito senza lamentarsi coi sindacati (anzi fieri) pareggiato i germogli, le ginocchia immerse nella rugiada del mattino. Si declinava malinconicamente ma accorreva a tenere deste le energie una musica bellissima, un cinema potente, una letteratura che preludeva ai grandi, e nostalgizzava gli immensi. L’Inghilterra perdeva l’impero ma vestiva il mondo. L’Itaglia viceversa declina in maniera avvelenata, suppurante, miasmatica, ripugnante, incapace da anni di un qualsiasi vagito importante che risvegli barlumi d’umanità, e una concreta fierezza che non sia nell’arte pedatoria. Non è un paese confuso, è un paese triste d’una tristezza che sollecita scudisciate sulle natiche; che ha scelto di essere dalla parte del peggiore cattolicesimo, di chi non punisce mai se non il sarcasmo, che alla fine assolve sempre, quello che se ognuno ha le sue ragioni alla fine gli si può rintracciare persino un filone d’innocenza comunque sia. E se non ora a distanza di qualche anno. Si abbia fede. Una paese brutto, ancora più immondo se si pensa a ciò che fu, anche nel sangue e nel tradimento, ma vivadd-o almeno quel bastardo del della Rovere pagava un certo Michelangelo, e il Moro aveva le vertigini in fronte al Cenacolo. Parmigianino dipinse il composto grido sull’ingiustizia divina completamente al buio, in modo tale che se anche ora si richiudono le porticine del confortorio cani dee e atteoni rimbalzano nella nostra memoria fino al giorno in cui chiuderemo grati gli occhi. Non solo non c’è in vista nessun Parmigianino che dipinga al buio immagini per la nostra ingiusta pena, ma i ladroni sputano il loro avvelenato catarro sui pavimenti della reggia. E nessun extracomunitario che passi lo straccio.



Procol Harum in Emperor's New Cloth,

giovedì, 29 novembre 2007

Le donne sono più soggette ai moti del cuore, sono più discontinue, più incoerenti, più contorte. Vogliono e poi rinunciano, si concedono e poi tolgono, si puniscono, amano e poi fuggono, l’uomo è più istintivo, anche quando gli sarebbe richiesto il contrario, segue la carne, ma è anche più ottuso negli sbagli, perché non riesce ad essere vigile. Le donne invece hanno mille antenne accese e questo le rende delle anime confuse, anche se in modo strategico. Le donne sono aritmiche. E l’aritmia si sa è una forma di schizofrenia cardiaca. la musica è Meron Nign, The Klezmer Conservatory Band

venerdì, 23 novembre 2007